Jeg spilte en spiller bare for å vise ham hvordan det ble gjort

Jeg spilte en spiller bare for å vise ham hvordan det føles. Han var en ekte fuckboy, som kom seg gjennom livet fra seng til seng, knuste hjerter og etterlot biter av ødelagte kvinner uansett hvor han gikk. Jeg er ikke stolt av å si at jeg var en av kvinnene. Han spilte meg stort. Jeg ble forelsket, uten å vite hvem han var, ikke vite hva han var i stand til. Jeg ble hard forelsket og endte med at jeg ble spilt enda hardere.

Men du vet hva den triste delen er? Jeg lot ham spille meg flere ganger enn jeg kan telle. Jeg trodde han ville komme tilbake til meg. Jeg ventet på ham mens han drev rundt andre kvinner. Han ringte meg til og med en gang for å fortelle meg hva han har gjort (og hun var fortsatt i sengen med ham). Og jeg var fortsatt forelsket. Jeg ventet fortsatt. Han hadde denne stygge vanen å nå ut til meg hver gang en stund. Akkurat da jeg trodde jeg var over ham, kom han tilbake bare for å minne meg på at jeg ikke er det. Akkurat da jeg hadde funnet ut livet mitt, kom han tilbake for å rote det opp igjen.

Jeg spilte en spiller bare for å vise ham hvordan det gjøres. Etter fire år med å leke med hjertet og følelsene mine, var det min tur til å leke med hans. Siden han nektet å gi meg lukking og holdt meg som et sikkerhetsnett, var det på tide jeg ga meg en. Jeg skulle ønske jeg kunne fortelle deg at jeg gjorde det elegant, jeg skulle ønske jeg kunne fortelle deg at det ikke gjorde vondt. Det føltes bra, ja, men det gjorde fortsatt vondt. Men jeg må innrømme at det var en viss tilfredshet da jeg mottok hans 'ødelagte' tekster bare for å ignorere dem.

Han nådde ut til meg nok en gang og snakket om hvor mye han savnet meg, hvor høyt han elsket meg. Han snakket om å bli denne gangen, om å finne ut av ting. Han snakket om hvor fantastisk jeg var, og han lyttet faktisk til meg mens jeg snakket om livet mitt. Det var veldig annerledes denne gangen. Han var annerledes. Eller så tenkte jeg. Han snakket om å bytte jobb, komme nærmere meg. Snakker om ferier og reiser sammen. Snakker om 'oss'.

Til mannen som lekte med hjertet mitt

Jeg skulle ønske jeg kunne fortelle deg at jeg kalte tull på ham. Jeg skulle ønske jeg hadde vært sterk nok til ikke å tro ham, men han hadde denne makten over meg. Jeg kunne ikke motstå ham. Jeg kunne ikke holde tankene klare, for han var så forbannet flink til å manipulere meg. Vel, til jeg så et blåmerke i nakken hans. “Det er ingenting, denne galne dama slo meg opp i baren. Kjære, du vet at jeg er her nå for deg. ” Ja, du er her nå, men hvor har du vært de siste fire årene? Hvor var du da jeg fikk sparken, hvor var du da jeg var ødelagt? Hvor var du da jeg ventet på deg?

Jeg spilte en spiller. Jeg spøkte ham som om han spøkte meg. Jeg lovet ham hjertet mitt, min kjærlighet som han gjorde mot meg. Jeg kysset ham med lidenskap, som han pleide å kysse meg. Men jeg spilte en spiller. Jeg viste ham hvordan det er å ønske seg noe du ikke kan ha. Jeg viste ham hvordan det er å bli løyet direkte i ansiktet ditt. Jeg viste ham til slutt at det som går rundt kommer rundt. For alle gangene han forlot meg, for alle gangene han løy for meg, for alle gangene fikk han håpet opp bare for å la dem falle ned og krasje i millioner stykker-Jeg spilte en spiller, bare for å vise ham hvordan det gjøres.